Голова болит - пустая-пустая, мысли растеклись и спрятались за углами. Гулко, прозрачно.
Разбежались все с кухни - кто куда, на балконы, по комнатам. Никого.
Кот под ногами валяется. Сохнет на блюдце кусочек хлеба - пекла вчера, радовалась. Рыжий, солнечный.
Ставлю жаровню в духовку.

На окне свечка мерцает, спорит с фонарём снаружи.

Ни-ко-го...

Листья базилика похрустывают под пальцами. Осенью раскладывали-сушили, золотой, - надышаться не могли.

А придёт зима, а польют дожди...

Серёж, как ты там? Папа? Тётя Аля, тёть-Элла... Бабушка...

Ноябрь у порога.

Зима скоро.

Сердце болит. Вроде и нет никого - и меня тоже - нет... нечему болеть. А всё равно. Тянет - где-то там, за рёбрами.

Дождь.

Свеча на окне.

Вести с полей.


Бронхитус вульгарис. До пневмонии пока не досиделась.

Подозрения на гайморит.

Плюс остатки вирусной хни и повышенное (как для меня - изрядно, изрядно повышенное) давление.

я крута? :)


Вчера-сегодня дома, - завтра на работу собираюсь, да...

Смеркалось...

Пятница. Вечер.
Катя сидит на работе - основательно так сидит, плотненько...
И будет сидеть.
И завтра.
И послезавтра.

И вообще.

В общем, кто меня потерял - я в работе с головой, ногами и прочими конечностями. Думать особенно ни о чём не получается, делать, соответственно, тоже. Арбайтен, негры, солнце ещё высоко! - полотенце на работу я уже притащила, мыло тут и без того моё лежит, а диваны с подушками корпоративные.

Если я чего важного пропустила - кидайте сюда комментом, ладно?

ушла обратно на дно...

Точка Зрения - Lito.Ru Яна Архарова: Виноградник. Сборник стихов. В этом винограднике – виноград зреет не для всех. 09.11.09

Ухожу в работу, напевая:

Прячу я своё счастье под тридевятой шпалой...

А ведь скоро - зацветут абрикосы.

_В это_ стоит жить :)




http://community.livejournal.com/photopositive/65576.html

:)

Меня достала эта осень, проколупала дырочку в броне и льётся холодным, обжигающим, как дождь за шиворот - перехватывает дыхание, и не спасают пушистые платки и длинные синие шарфы. На глазах закипают глупые - бесцельные - слёзы, и это так банально и так почти-театрально, что бессильно сердишься на себя и долго-долго смотришь за окно - в серое с жёлтым, это красиво, знаете. Серое и жёлтое, хорошее сочетание, и холодные ноги, и мёрзлые пальцы. Осенний сплин, просто осенний сплин, твержу себе - сцепи зубы и переживи, полнолуние закончится, и ноябрь закончится, и всё-будет-хорошо, куда оно от нас денется, ты же сама всё знаешь - это же твои слова. да. знаю. Старая музыка в плеере, старые письма в почтовом ящике, старые мысли - старые чувства, жизнь из секонд-хенда, подёрнутая пылью прошедшего и пройденного. Сухие листья скручиваются в трубочку на столе, ломаются краями, сыплются - как в замедленной съёмке, как в спецэффектах несмотренных мною фильмов. Новый альбом "Снайперов" в наушниках, шаль на плече - и холод. Осенний - последний, когда ещё кажется, что можно что-то исправить, когда так близко та, тёплая, золотая - тоже - осень.
Кружатся первые льдинки - от мёрзлого асфальта вверх. Скоро снег.
Скоро можно будет отпустить себя - умереть - до весны.

Не радует ни утро, ни трамвая
Звенящий бег.
Живу, не видя дня, позабывая
Число и век.
На, кажется, надрезанном канате
Я - маленький плясун.
Я тень от чьей-то тени. Я лунатик
Двух чёрных лун.

Тёмное время. Полнолуние - Самайн. Зимняя - дикая - охота выезжает из ворот, и пар от лошадиных крупов стелется вокруг, и льдинки срываются с поводьев, и воют ночные псы. Воздух холоден и звенящ.

Проваливаюсь в воронку - между сном и явью, бывшим и не-бывшим. Слишком много совпадений, слишком много скелетов выпадает из шкафов, Данс Макабр, пляска смерти - ближе... Какие-то даты, какие-то дали, это было год назад, это было раньше - сеть улыбается и подсовывает забытые пять лет назад письма, видишь? - вот как это было, ты помнишь, помнишь - не смей забывать! - это было так же, а значит, будет снова. Папа приходит в ночь Самайна, перед днём всех святых - оцени всё, дочка, обдумай... Спасибо, пап, - я постараюсь. Как ты там, на том берегу? - познакомься с Серёжей, он тебе понравится. Извини, не могу сейчас вас представить друг другу. Приходит в сон другой, незнакомый, - он не хочет быть мёртвым, он обижается и устраивает ссоры, и это долго и тяжело, ну что ж я могу поделать, это ведь не я правила придумала, а ты уже совсем - там, ну пойдём погуляем, ладно, в последний раз, давай руку - пойдём...
Я не вижу снов, не должна видеть. Мне незачем.

Мир завис на пороге и медлит переступить - голые ветви, пустой асфальт. Темнота за окнами. Темнота внутри.

Поставьте свечу на подоконник - может быть, станет хоть чуточку теплей...

А мне вчера лето пришло.

В письме.

Консервированное, одна банка. И ещё осень такая же.



И как они в одном конверте уместились? Чёрном и с рыбами, но всё же.


:)

Так. Обещанный флешмоб.

Правила просты и незамысловаты: получаете от меня 3 действия и рассказываете про них: как научились, как умеете, нравится ли Вам/не нравится ли этим заниматься.

МнеФеликс </div> выдал такой список:

- Готовить.
- Не вешаться.
- На своё усмотрение.


Поехали, что ли.
( кому интересно? )

Вот чёрт, ни на что времени нет - обещанный флешмобный пост уже неделю лежит, фотки из Каменца даже на работу принесла - разобрать не успела... Ничего-ничего, - сделаю ещё. Уж если я чего решил, так выпью обязательно :)

Доброго вам вечера, вкусных плюшек и всяческих жизненных радостей :)

Чего-то вот захотелось сказать.



А дома у меня ремонт и кухню штукатурить начали уже, наверно... ууууужас :) даже возвращаться страшно.

Но зато там такая красота будет, такая красота!

когда-нибудь.

Однажды.


ну... по крайней мере крепления для полочек мне уже прикрутили, да...


:)

Коллега с начальником разговаривает:


- Что, так и писать - Dear Mr Wilson?

- Ну да, так и пиши

- А если это девушка?

- Ну тогда она тебе ответит - Off, f*ch off, делов-то...

я отчаянно тру глаза, забывая, что на них линзы - я жую шоколадки и бездумно прихлёбываю из чашки воду, слегка разбавленную кофе - сотрудница лишний раз нажала на кофеварку, и надо было что-то подставить, чтобы не на стол, оно сверху как кофе и даже тёплое, а снизу там холодная вода - у меня горсть кофейных зёрен под монитором, жёлтый кленовый лист, каштан и морская звёздочка маленькая, и синяя свечка рядышком стоит, и хризантемы - жёлто-оранжевые горькие хризантемы в стакане на столе - фотографии и рисунки друзей на стене рядом - конец октября там, за дверью - туманы по утрам...

мне не за что обижаться этой осенью, она дала мне безумно много - столь же много и отняв; мы в расчёте.

Люблю этот город, люблю этот воздух, и реку, и мир вокруг. Жизнь-как-чудо - жаль, что конечна.

Удачи вам, господа. В миг безвременья - в ночь перевода часов - нам подарили целый, длинный-длинный час. Ни за что, просто так. Подержите его в ладонях, прикоснитесь кончиками пальцев.

Будьте счастливы.

Ну что - завтра в дорогу?

Билеты, правда, есть только обратные... не ехать же экспрессом, в самом деле, - он в 11 ночера приезжает, а Каменец я люблю, но не настолько, чтобы в конце октября бродить ночь напролёт по его улицам.

К проводникам напросимся, что ли.

В город-сказку, в город-сон... Наконец-то.

Тихе Місто моїх снів.

Осінь.

Как-то так.

Слишком много домов в тесном моём городе... я люблю его, я очень его люблю - мне тесно тут - мне нужно другое небо, хоть на день, хоть на полвздоха. Пусть там тоже некуда будет заходить - пусть там тоже кончится день - пусть...



Я устал, я промок,
Мне бы голову хоть вытереть,
И словесный комок
Замер где-то в груди
слишком много домов
В тесном моем Питере,
Слишком много домов - некуда заходить.

И кончается день,
Солнце за горизонт выльется,
Даже парк поредел -
Остаются одни пни.
Слишком много людей,
чтобы от них вырваться,
Слишком мало людей,
Чтобы придти к ним.

Так вот милю за милей,
Слезы в карман пряча,
Окончания жду, как
Море ждет моряка,
Я куплю в "Детском мире"
Красный маленький мячик,
Он ложится в ладошку
Будто чья-то рука.

А окошко горит,
Я стучу кулаком - с возрастом
Руки стали сильней -
Вой перешел в хрип.
Слишком маленький крик
В слишком большом воздухе,
В слишком маленьком мне
Слишком большой крик.

Лунный свет вдалеке,
Лунок след на песке - ямками.
И кричи - не кричи,
Не согреешь ничьих рук.
Сквозняки из щелей,
Если ухом к земле - явно, как
Будто сердце стучит -
Слышишь, стук-стук-стук...


izubr

я это весь день слушаю. по кругу.

А придет пора
А польют дожди
Я буду ждать тебя-
Ты меня не жди
Твои мать с отцом
Да друзья твои
Расскажут тебе
Как устроен мир
Ты не верь никому
Даже звездам и снам
Будем вечно мы жить
Когда память умрет
Каждый день провожать
За высокий порог
Утром солнце встречать
Новорожденное
И не знать кто мы есть
И не знать - кто здесь
И не ведать, что жить
Нам всего лишь день

Я ему писала, - в субботу. Спрашивала, можно ли в больницу прийти - чего он вообще там оказался, в больнице-то? и почему никому из нас ничего не сказал? Спрашивала - могу ли чем-нибудь помочь. Спрашивала, почему телефон не работает...


Его похоронили в воскресенье, с утра.


Серёж, ну почему, ну как ты так... Ну зачем? Бумажник, мастер - волшебник, блокноты, книги, молитвенник рукописный - на своей, ручной - самодельной - бумаге... Просто - хороший, добрый - славный - человек...

Серёжа...

На улице дождь. Серый, холодный - первый такой, кажется, в эту осень.
Дома тепло, дома батареи и коты мурлычут под боком. По утрам в кусочке окна - тучи, тучи, а если встанешь - берёза с жёлтыми листьями и фонарь.

Я неправильное сделала, я полезла по тегам - вглубь - в чужой журнал, в другую жизнь, и теперь во мне сталкиваются слова и картинки, во мне теперь живёт сразу и лето, и сумасшедшая эта, счастливая осень - и я не знаю, как это всё выплеснуть и выпустить, чтобы не разорваться на кусочки.
Хотя, наверно, это выглядело бы красиво. Такой, знаете, фейерверк из опавших листьев, ночных ёжиков, капель на очках и ромашек.

Это журнал, напоминаю я себе. Дневник. Потом, когда-нибудь - будешь читать. Перечитывать. Другая ты, - дальше по календарю; незнакомая. Надеюсь, она - там - будет хорошим человеком. Оставь отпечаток вот этого клубка где-то за рёбрами. Порадуешь ту-себя.
Догрызаю краснобокое яблоко. Под монитором лежит чуть завернувшийся сухой лист, каштан и морская звёздочка с обломанным лучом. Впрочем, если положить этим обломочком от себя, то на вид - совсем целая звёздочка.
И хризантемы, да. Рыжие, на столе. Люблю рыжие мелкие хризантемы, они так здорово пахнут.

Хочу завести новый тэг. Я его подсмотрела, конечно, - впечатлилась и воодушевилась, и теперь тоже хочу. Простые волшебные вещи, - правда здорово? Только фотографировать я не умею, а про что туда писать - не знаю. Но тэг всё равно хочу.

Это осень, детка. Это чёрные линии на руке, это завитки волос от дождя, это озябшие пальцы, длинные юбки, это горечь костров и красные закаты. Это твоё счастье, - настоящее. Сбор урожая, линии итогов. Ветер издалека. Колокольчики на ветру. Уже не летние сквозняки, летучие, тёплые, - колокольный звон над сжатым полем. Шаль на плечи. Не боишься её больше, свою осень? - не боюсь. Радуюсь. Выхожу под дождь, простоволосая, ловлю капли закрытыми глазами.

Только одного прошу у мира - как и всегда, день за днём. Пусть - у них - всё - будет - хорошо. Пусть выздоравливают болеющие, пусть улыбаются грустящие. Пускай, ладно?

А то как же я - без них.

ONE ART

The art of losing isn't hard to master;
so many things seem filled with the intent
to be lost that their loss is no disaster.

Lose something every day. Accept the fluster
of lost door keys, the hour badly spent.
The art of losing isn't hard to master.

Then practice losing farther, losing faster:
places, and names, and where it was you meant
to travel. None of these will bring disaster.
I lost my mother's watch And look! my last, or
next-to-last, of three loved houses went.
The art of losing isn't hard to master.

I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
some realms I owned, two rivers, a continent.
I miss them, but it wasn't a disaster.

--Even losing you (the joking voice, a gesture
I love) I shan't have lied. It's evident
the art of losing's not too hard to master
though it may look like (*Write* it!) like disaster.

Реклама на сайте. "Контроли руй своего любимого человека! Читая его смс и смотря историю звонков"

Кто здесь? кто все эти люди? Где я?!

Народ, это вот - вот это теперь наш мир, да? а я всё пропустила?

Это теперь - норма, да?

* * *
Я люблю эти дни, когда замысел весь уже ясен и тема угадана,
а потом все быстрей и быстрей, подчиняясь ключу,-
как в "Прощальной симфонии" - ближе к финалу - ты помнишь,
у Гайдна -
музыкант, доиграв свою партию, гасит свечу
и уходит - в лесу все просторней теперь - музыканты уходят -
партитура листвы обгорает строка за строкой -
гаснут свечи в оркестре одна за другой - музыканты уходят -
скоро-скоро все свечи в оркестре погаснут одна за другой -
тихо гаснут березы в осеннем лесу, догорают рябины,
и по мере того как с осенних осин облетает листва,
все прозрачней становится лес, обнажая такие глубины,
что становится явной вся тайная суть естества,-
все просторней, все глуше в осеннем лесу - музыканты уходят -
скоро скрипка последняя смолкнет в руке скрипача -
и последняя флейта замрет в тишине - музыканты уходят -
скоро-скоро последняя в нашем оркестре погаснет свеча...
Я люблю эти дни, в их безоблачной, в их бирюзовой оправе,
когда все так понятно в природе, так ясно и тихо кругом,
когда можно легко и спокойно подумать о жизни, о смерти, о славе
и о многом другом еще можно подумать, о многом другом.
Юрий Левитанский